UNA FOTO
Sal de la nieve.
Sal del humus de la infancia,
extrae el mineral oscuro,
secreto hueso que lacera
desde entonces.
¿Qué ocurrió.
antes de extenderse
el jardín gélido en la blancura?
Niegas la ventana,
el estado del cielo exacto,
te vuelves de qué acecho?
No sonríes al abrazo
de la cámara,
cuando los martillos
todavía son un juguete.
El blanco y negro
cuadriculan tu fragilidad,
sorprendida en el alféizar
del invierno que no tanto atrás
te insufló un nombre.
Silente y serio
sólo entregaste un enigma
al trazo de la película Agfa, virado.
Entonces giras
sobre tu hombro, y no estás
ya aquí.
Sin rastro de la arteria
en que te ahogaste
me navegas, siento la quilla
de tu angustia
que nunca revelarás.
Punza mi despertar. (Cada).